[Um pingo na calçada.] e a caminhada pelo deserto tem seus proveitos e suas mortes ao caminho. Passando por mil carcaças de animais acbamos deixando carcaças de nós mesmos, algumas coisas são necessárias morrer e outras não, mas ainda sim as matamos para sermos aceitos ou enfim conseguir sobreviver a todo o calor sufocante desta caminhada. Os sapatos derreteram com o asfalto e agora na terra o cascão dos pés sujos e cansados gritam pelo descanso, mas se existir uma parada sequer o Sol pode lhe fritar e você pode morrer já que sua água tem apenas cerca de 5% e de gota em gota suas forças são renovadas de forma mínima, na esperança de poder se afogar em uma tonela de água, ou um mar de esperança real. O mais difícil desta caminhada sequer seria a falta da presença de alguém, mas creio que é a ausência. A ausência da ausência. Enquanto a caminhada árdua é realizada, visões de oasis pragmaticos vêm sido plantados, e memórias se confundem com realidades absoletas, absolutas, absoluto... luto.
Você se agarra veementemente em imagens irreais, pensando que são seguras.
Enfim a árvore. Os frutos e a água.
O cansaço é esquecido, o Sol virou Lua e a Noite com todas estrelas do mundo. Você sai correndo com toda sua força, com TODA SUA FORÇA, as lágrimas regam o solo e flores vão nascendo. -Seria tudo isso real?- O fôlego é imposto porque ele insiste em cessar, mnas você corre, você voa... e então, você tropessa e cai.
A imagem some.
Não existe nem forças para pensar, para seguir, para exalar....
de olhos fechados, com a barriga para cima você apenas espera a Morte chegar e lhe livrar de tudo já que as coisas parecem apenas ser mentira em seu deserto, em sua vida.
O sangue dos pés continuam a jorrar, já que com tanto esforço feito eles acabaram explodindo o sangue pelo chão na areia.
Tudo gira no escuro dos olhos fechados...
E já sequer sabe-se quem vai lhe matar de forma eficaz realmente, se é a fome, se é a ausência da ausência, se é a sede, se é a falta daquilo que jamais poderá se ter, se é o esgotamento do corpo, se é a canseira da alma..... apenas espera-se porque não encontra-se mais um pingo de esperança...... um pingo
outro pingo
mais um pingo
e quando menos esperamos, a chuva.
Eu apenas gostaria de respirar em meio a tanto caos e poder dizer o quanto você é importante pra mim mas creio que terei que calar-me perante os monstros esperando que você volte de alguma forma ou que se vá para nunca mais voltar como a história que se repete em uma vida centenas de vezes.
A vida é como um verdadeiro emaranhado de pedaços picados e momentos pisados. O esvaecer dos cabelos que cortamos existiam aqueles sonhos que perpetuaram em nossas mentes e memórias que estancaram em nosso coração tanta sensação colorida [ a questão do preto e branco x todas as cores]. A incognita real que vaza atravez de dedos perdidos nos espaço esvaece ao olhar diante do espelho o reflexo de tanta coisa que passou, somos a prova real de que o tempo existe e que ainda sim deixa de existir [ pela perpetuação de sonhos e amores que nunca morrem].
Esperanças também voam e para longe de olhos tempestuosos. Minhas nuvens andam tão cheias de tantas lágrimas contidas que a tempestade caiu hoje afinal... os dedos entrelaçados escapam em meio aos raios e medos, poucos pararam para sentir a chuva ácida queimando a pele que outrora havia sido esculpida por um sorriso.